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A la memoria de mi buen amigo Santiago Rosado, fallecido el jueves santo de 2023, amante del buen vino y de sus buenas costumbres

No es el tiempo el que hace el vino. Contrariamente a lo que piensan los viticultores de hoy, es el vino el que ha creado el tiempo.

Hubo un tiempo antes del vino. Fue un tiempo en el que Dios quiso castigar a la Humanidad por sus pecados y eligió a un hombre y su familia para que pusiera a salvo una tierra que se había vuelto hostil y lujuriosa.

Noé celebró su victoria contra el castigo divino como mejor se le ocurrió: emborrachándose. El motivo bíblico ha sido retomado en numerosas ocasiones por la pintura clásica. Es entrañable ver en tantas imágenes cómo las hijas celebran la ebriedad del padre. Después del Diluvio Noé inauguró el tiempo del vino y desterró para siempre la idea de una humanidad sin la alegría de beber y de vivir

En recuerdo de Carlos Saura, del que tanto hemos aprendido

Suponiendo que todos los flamencos hubiesen muerto, ¿cuál sería mi razón de existir?

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Nuestra generación nació en una cómoda paz provocada por el horror de dos guerras mundiales seguidas a las que se unía el dolor inaudito de la guerra civil española, en la que nuestros padres y abuelos habían decidido machacarse por cosas que aún muchos no comprendemos, aunque sepamos, a ciencia cierta, que la desigualdad social y económica está en la base de toda indignación, revuelta o revolución. …

De eso trata la ciencia ficción que fue la primera llama de mi primera juventud. Siempre quise ser otra persona. Pero la vagancia y la cobardía me echaron el ancla. Cobardía y vagancia son dos buenas aliadas para convertir a uno en el miserable que ha llegado a ser con el paso del tiempo, aunque…

Palabras desde septiembre

Ningún otro afán más que resistir entre las sombras del crepúsculo.

Los tiempos andan muy sobrados de melancolía.

Reyertas políticas en el patio de Monipodio.

Sobreactuamos por encima de las ruinas de un hartazgo infinito. El hartazgo de lo político.

Por eso, por tanta felicidad acumulada, declaré ilegales todos mis recuerdos.

Escribo desde un estado de rabia y furor que desconocía tuviera en mí, pero los últimos datos me alarman hasta extremos insospechados.

Parto de una premisa que previsiblemente nadie compartirá. La premisa es lo siguiente: el niño que a los cuatro o cinco años no ayuda a recoger la mesa familiar donde ha comido, a los veinticinco no se sabrá hacer un huevo frito ni calentar una pizza en el horno. Es decir, será una unidad de producción cero cuando se necesita la aportación de todos y cada uno de los miembros de la comunidad familiar para llevar una vida decente. Ya se sabe que en todas las culturas del mundo la célula familiar, que cada civilización la ha interpretado a su manera, era la base económica del sustento y desarrollo social.

Bien. Solo en un fin de semana cualquiera, en Madrid, una ciudad como otra cualquiera, la policía ha desactivado 240 fiestas ilegales en pisos y locales en plena pandemia. Las fiestas están, mayoritariamente compuestas por jóvenes a los que parece que la pandemia no les asusta. Seguramente a los cinco años no ayudaron a recoger la mesa familiar. Esto es lo que se les reprocha a los jóvenes, con mayor o menor acritud, desde distintas instancias sociales.

Había que rendir un sentido homenaje al pueblo afgano, …

olo alguien que no tiene ni siquiera el consuelo de la esperanza se revuelve y destruye el primer objeto que se encuentra, ya sea mobiliario urbano, motocicleta del vecino, escaparate del pequeño comercio o incluso la vida del agente policial. Cabe preguntarse si haría lo mismo si se tratase de su hogar familiar, por modesto que fuese, o de la cueva insalubre que comparte con colegas tan desclasados como él en la que atesoran sus sueños de anarquía y libertad.